Perfil Público de aoac

…hoy algunos culpan al destino, la vida y lo impredecible como causas del peor incendio industrial en la historia de Cuba… Sin embargo… esta pregunta de dignos cubanos todavía sigue sin respuesta… ¿por qué el caudillo que desgobierna la Bella Isla NO solicitó urgente y formal ayuda al gobierno de los Estados Unidos para sofocar aquel terrible incendio?... En Cuba no existen antecedentes ni herramientas para enfrentar la magnitud de tantas toneladas de petróleo ardiendo… ¡coño desde las costas norteamericanas a las cubanas sólo hay minutos de vuelo!… En pocas horas la experiencia y actualizada tecnología del pueblo norteamericano hubiera controlado aquel voraz incendio… ¡Ahhhh! Pero entonces laureles y aplausos jamás serían para el cubano caudillo… ¡al precio que sea… siempre ávido de laureles y aplausos!… Amigos, el poema Tributo está por entero dedicado a los niños bomberos quienes, por la sucia y conveniente política de un caudillo, murieron achicharrados en aquel descomunal incendio. Hoy el poema Tributo alza sus versos en el cuaderno Zona Reservada, que puede echar un vistazo gratis al pinchar (por el perfil) mi Página de Autor en Amazon… y muchas gracias.
A los niños bomberos asesinados.
… para ustedes
voy a escribir
perdido
en el amor
del amor
no en odio
… para ustedes
quiero escribir
sobre
lágrimas y Carmen
lágrimas que caen
pero
no reciben órdenes
yo quiero escribir
… para ustedes
y sobre colores
de polimitas que…
tal vez… el tiempo
cauterice culpables…
¡jamás el dolor!

Ciudad de Matanzas, Cuba, viernes 5 de agosto del 2022.

Para los espejos aduladores de la complacencia soy lo que soy porque desafío mojigatos senderos y hasta aborrezco déspotas con gestos de falsos diamantes; sencillamente... soy lo que soy porque ni me interesa ser esclavo que reúne requisitos ni florecer frutos en dirección opuesta a la ortiga; así de simple... soy lo que soy porque no rezo por universales privilegios y respeto la soledad del fuego… amigos… soy lo que soy porque adoro el desenfado de sensatas locuras; a fuer de ser sincero... soy lo que soy porque mis venas son romanos gladios y protegen desde la vagina del pistilo hasta tonos de versos ausentes de una bienpagá y hoy... soy lo que soy porque amansados aplausos no me pueden cortejar con verbos de mortífera continuidad, una novedosa Solución Final... tan implacable como ejércitos de Tedio.

Vayan pues estos versos dedicados a las decenas y decenas de niños y jóvenes encerrados en las cárceles de Cuba por… un día como hoy… gritar a pulmón Libertad y Patria y Vida. Son las 3 y 45 de la madrugada del once de julio del dos mil veintidós.

Te juro que fue un sólo golpe, pero ya no lloro. Desde ese entonces vivo sin lágrimas y en todo Puerto Rico soy la gitana más dichosa del mundo. Y es verdad, en esta puñeta de vida, aunque tú no lo quieras, los golpes vienen y van. Cuenta mi madre que, cumplido los nueve meses, lloraba y lloraba sin cesar. Y que una noche, para tratar de calmarme, empezó a balancearme entre sus brazos y lo hizo, dentro del pequeño piso, caminando de una pared a otra. Mi pobre madre trataba de acallar mis gritos pues, sentado en la mesa del comedor, mi padre perdía la paciencia, hasta que me cargó y empezó a caminar igual que mi madre, de una pared a la otra, balanceándome entre sus musculosos brazos. Pero mi llanto era desesperante, tan desesperante como el insulto de mi padre. Sin embargo, de pronto y de sus potentes brazos, me resbalé. Por fortuna caí sobre la cama, donde rodé y rodé hasta que mi cabeza encontró el duro mosaico y fue en ese momento que recibí mi primer convincente golpe. Entonces y sin nadie esperarlo, ¡dejé de llorar! Misteriosamente hice silencio y cuenta mi madre que muy serio, desde el frío suelo, miré a mi padre ¡y hasta le sonreí! ¿Te das cuenta? Hoy y gracias a ese día vivo sin lágrimas y en esta bella isla de Puerto Rico soy el gitano más dichoso del mundo. Hoy me acuerdo del pasado y así consuelo mi vida. Relata mi madre que, esa noche del golpe en mi cabeza, mi padre, por cierto, muy contento, le dijo, ¡pordioz!, ¿hazvisto mujé? Parece que la cría ya entiende, ¡ella solita solita se aconsejó!

Este relato puede ser escuchado (entre otros) escribiendo en la barra de you tuve Sentido Inverso de Ángel Acosta.

Tu manera de besar inyecta premeditación y amputa musgos. Tu manera de besar halaga sospechas y acaricia con inseguridad. Esa manera tan tuya de besar adula apariencias y desconcierta la cautela. Es cierto, tu manera de besar contempla sin éxtasis y es alba para la noche. Sabes, esa manera de besar nunca será culpable pues, con tozudas mordidas, alborota ilusiones. Incluso, tu manera de besar ensordece aromas y seduce desastres. Mira mujer, esa bendita manera tan tuya de besar impulsa los yoquiero más, y joder, cada vez que aspiramos a parecer, ¡mi sangre estalla lava! y desordenados, renunciamos a ser.

Estos versos pueden ser escuchados (entre otros) escribiendo en la barra de you tuve Razones sin bacará de Ángel Acosta.

Y acabó Dios en el día séptimo la obra que hizo y veinticuatro horas después, El Diablo recorrió la tremenda creación del Señor. Efectivamente, Mefistófeles caminó desiertos, bosques, selvas y navegó ríos y mares, hasta que visitó mi pequeñita Isla que, según relatan sus descubridores, es la tierra más hermosa que ojos humanos han visto pues, naturaleza y habitantes, estaban tan pulidos como el cuerpo de una desnuda joven india, razón que dejó boquiabierto a Mefistófeles. Sin embargo, enseguida ocurrió algo inesperado, pero sin importancia pues, como no aparece escrito en ningún libro, ese sexual asuntico no está considerado un insulto. Pero coño nada de preocupaciones, los hechos históricos que no se reflejan en los libros son el pretexto de algunos hombres para que las culpas caminen sin culpables. Por estos tiempos vivimos crueles tiempos de Historia Universal, repletos de odio y de una represión sin final. Hoy en mi pequeña isla vivimos acurrucados por baratas ideologías y absurdas consignas que aprueban miles de leyes contra quienes piensen diferente. Hoy en mi bella isla pensar diferente es exponerse a ser crucificado y no importa que sea anciano, mujer, joven o niño. Hoy en mi hermosa Cuba, el precio de pensar diferente se paga con infernales largos años de prisión, y sin asombro pues, los dictadores y el Diablo no hacen lo que Dios quiere, por eso, después de conquistar a la joven india, Mefistófeles le creó un hijo que, los actuales habitantes y hasta la mismísima Universal Historia, saben dónde coño está.

Este relato puede ser escuchado (entre otros) escribiendo en la barra de you tuve Sentido Inverso de Ángel Acosta.

Mujé, no te hagas ilusiones, amarte puede ser un santiamén de verte. Mira, no estes tan segura, besarte, puede ser un hastayer sin detalles, y por favor, no sueñes, acariciar tu pelo, también puede ser escombros de sentimientos, no mujer no, no me mires con asombro, susurrar tu nombre puede ser un flamenco en claroscuro. Hoy te lo voy a decir, mira niña, no creas en todo lo que vez pues, besar tus manos, puede ser lengua y escamas de Leviatán. Vamos señora, olvide esos delirios que, amarla, puede ser olvidadizo puente y un túfuiste desterrado. Mira mujer, no tengas tanta fe, abrazarte, también puede ser disimular aromas y apostarme en equivocadas venas. Vamos mujé, coño, no te hagas tantas ilusiones que, desearte, puede ser malograda saliva, animar bilis y hasta el jadeo de una cadera, pero sin eco.

Estos versos (entre otros) pueden ser escuchados escribiendo en la barra de you tuve Razones sin bacará de Ángel Acosta.